Sprofondo in un buio come seta — non il nero piatto dell’assenza, ma un nero che vibra, che respira. Ogni centimetro sembra scavato dalle dita del tempo: crepe luminose percorrono la superficie dell’anima come vene d’oro su un vaso antico. Profondo: non come un pozzo che inghiotte, ma come un mare che conserva memoria; dove le correnti portano con sé frammenti di ricordi lucidi e scogli di silenzi che raccontano storie in lingue dimenticate.